uN Nocuento que llegó a mis manos...Diario de una canción

"Esta mañana arrojé el diario contra la pared. No estoy segura de por qué lo hice. Antes pensaba que los periódicos se centraban en las tragedias, pero ahora sé que lo único que les atrae es la violencia, que la muerte sin ella no interesa, por más que sea colectiva y te deje sola, que es la tragedia más grande que hay". Así comenzaba el diario personal de Eriel, el que durante una década estuvo a la venta en una feria callejera de objetos usados, el que nadie compró al ojear sus primeras páginas y el que hace dos semanas fue adquirido por el Reina Sofía al conocer el contenido de todas las demás.

Cabe puntualizar que las notas no eran registradas con fechas, pero dicho documento adquiere la categoría de diario, y no de libro de apuntes, porque Eriel, cada vez que escribía, señalaba si era un lunes, jueves o sábado; envolviendo una historia lineal en una secuencia circular de días de la semana. Sin embargo, por los datos registrados y las averiguaciones realizadas por la actual institución propietaria, se estima que las vivencias descritas transcurrieron entre 1974 y 1979.

Un viernes en el que Eriel cayó en una de sus recurrentes depresiones, fue socorrida por un débil recuerdo extraído de su infancia, cuando sus padres le aplacaban sus ganas de ser mayor, cantándole:

"Si de verdad quieres crecer y no envejecer

nunca vayas deprisa ni tampoco lento

el secreto es ir a la inversa del tiempo

pero nunca deprisa ni tampoco lento

sólo hay que ir a la velocidad del tiempo

para así comenzar a crecer y no envejecer

El que acelera el paso descubre la nostalgia

el que se queda en el momento se queda

mas el que decide crecer conservando al niño

avanza hacia atrás recuperando su inicio

y los recuerdos que traspasan el ombligo (bis)…".

Cuando era niña no le prestaba mucha atención a la letra, sólo se dejaba llevar por la melodía que la hacía sentir arropada por un hogar. Recordaba algo más que la voz cálida de sus padres, recordaba cada uno de los instrumentos que armonizaban la letra; y, envuelta en esas sensaciones, comenzó a sentirse bien, verdaderamente bien. Era como si el recuerdo pasara a ser un presente que la introducía en un espacio donde la tristeza y la rabia estaban prohibidas. No obstante, el hambre y luego el sueño la sacaron de su burbuja, pero la sonrisa se quedó en su rostro.

A la mañana siguiente, Eriel se despertó con la firme idea de conseguir esa canción –cruzada que marcó el interés del museo por el diario–. Recorrió todas las discográficas de su ciudad sin éxito, y tampoco lo tuvo al preguntarle a sus amigos y conocidos. A raíz de eso, dejó su trabajo, cogió una mochila y recorrió todos los países hispanohablantes durante unos cuatro años.

Debido al desconocimiento de los entendidos, y no entendidos, decidió preguntarle a cualquier desconocido si le sonaba esa canción (Eriel estaba segura de que no era una canción inventada por sus padres, porque recordaba con claridad la música, y ellos no sabían tocar ningún instrumento ni mucho menos componer). Así que Eriel ingenió muchas formas para llegar a la gente y otras tantas para conseguir financiación, que fueron narradas hasta la penúltima página del diario. Coordinó una serie de obras con el Teatro de los Andes para adentrarse en decenas de comunidades recónditas, convenció a Alberto Spinetta y a Mercedes Sosa para realizar actuaciones en varias ciudades y pueblos de Argentina… y montó un centenar de acciones con actores callejeros y músicos de 18 países. Pero ninguna persona le dio lo que buscaba.

Al terminar su diario, en el lunes final, Eriel escribió: "Convencida de que yo era quien le había puesto instrumentos a esa canción familiar, decidí irme a cualquier parte. Estiré la mano y un autobús amarillo se detuvo. Había un asiento vacío junto a la ventana, al lado de un niño que llevaba un mandil con el nombre Gonzalo bordado en el pecho. El bus comenzó a moverse mientras yo no podía retener las lágrimas de impotencia, de fracaso. Traté de animarme para no llamar la atención y por manía comencé a tararear la melodía de mi canción. Y ese niño, Gonzalo, comenzó a cantar, y le siguió un joven canoso, y después un hombre muy arrugado que estaba delante, y siguieron todos los demás, hasta el chofer. Era hermoso escucharlos…

El que acelera el paso descubre la nostalgia

el que se queda en el momento se queda

mas el que decide crecer conservando al niño

avanza hacia atrás recuperando su inicio

y los recuerdos que traspasan el ombligo

Si de verdad quieres crecer y no envejecer
recuerda que el juego es el principio de todo
y recuerda que ser parte es el único modo
pero es necesario que recuerdes ante todo
que sin arrugas nunca encontrarás el modo
de retomar las huellas para no envejecer…
Y mientras los escuchaba, me di cuenta de que el bus avanzaba marcha atrás".

por Rafael R. Valcárcel

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Hablando de un recuerdo romántico entre caricias de la lluvia...

Sombras en tiempos perdidos- Caifanes

Somos sombras
en tiempos perdidos.
Somos sombras
en tiempos perdidos.

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Autor: Alfredo Cuervo Barrero

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Al EnFeRmO mAyOr PorQuE rEcOnOsCo QuE tE qUiErO!!!

El mejor amigo no desapareció, he de decirte que te sigo extrañando como cada siempre, he de contarte que necesito sentir tu calor de compañero fiel y sincero, obviamente que te extraño mil veces más de lo que disfruto tu compañía, tu voz ronca cagándose de la risa por una mamada que salió de mis labios, y una mirada a la ilusa que te pidió más de una vez aquéllos ojos verdes... cada noche extraño más verte y cada día espero impaciente que llegué la luna para poder gritarle ¡cabrona luna, te mira y yo no! cual es mi energía, cuando salgo en pantuflas y pijama a verle friolenta y envidiarle por no ser yo quién esté suspendida en la nada viendo tu dulzura en cada movimiento de masturbación.

Muy cierto, sentir que te rompes y gritar ¡no es suficiente!, para después decirte "sí la masturbación está planteada tal cual en la historia", ¿que te puedo contar? al fin soy la estrella que quería ser ¿cómo lo he logrado? encontré a mi caballero de violetas, que porta armadura azul rey y alimenta mi erotismo, sadismo y sentir con su maravillosa forma de ser ¡SÍ ENFERMO! al fin siento la vida sobre mí,como una vez los dos soñamos sentados en esas ruines bancas ¿te acuerdas? "no sé si algún día podré ser feliz de nuevo" ¿lo recuerdas osito polar? al fin floto como pluma de ave en este mundo hostil y muerto!! y tú? cómo caminas sobre el pavimento? aun sé decirte que te quiero un chingo como nadie lo imaginaría, aun escucharía tus anécdotas sin sorprenderme, más bien otra vez Enfermo admirarte y sí corres peligro no te reprendería, te felicitaría porque quiero hacerlo y no me atrevo, he de confesar enfermo que tu sí, como ningún otro ser viviente ¡ESTÁS ENFERMO! y me has salvado, no sé que sería de mi si me hubieres pisado en vez de sentarte a mi lado a mitad de aquél puto carril que trae nostalgia a mi piel.... ¡enfermo eres todo, y eres absolutamente nada!! te extraño...

Hoy visité aquella fuente, el lugar donde juntos miramos la luna para pedirle ser nuestra mensajera real, y me tiré en el piso del gimnasio préguntandote "¿cuándo volvemos a salir enfermo?" y te leí la historia de Briestpbra Arctemp, tu dijiste ¡wow! y yo te sonreí, te conté que estuve triste y me recoste en tu hombro ¿aun recuerdas enfermo?, me sentí más triste de lo normal en ese salón y me acurruque en la pared izquierda a llorar tanto, sin palabras llegasté y te sentasté a mi lado, sin palabras cesó mi llanto "¿estás mejor?", "sí", sonreí y de nuevo te agradecí en silencio... te quiero un monton enfermototote y sabes?? odié y odio a aquellas chicas que rompieron tu corazón, más hoy sé que tú tienes consuelo en cualquier otra cosa, no el cuerpo hermoso de una mujer, el propio y el de aquél, que no es un secreto, aunque tu pienses que sí, dormí soñando, cuando me revelasté tus preferencias y sé que no te has quedado con las manos cruzadas, nadie me lo dijo sino que ¡carajo! ¡eres Rúben!!
Cuánta energía derrocha mi ser cuando salgo en la madrugada en pantuflas, boxer, cabello entretejido, mirada de odio, frío y movimientos torpes a gritarle a la luna ¡el te mira y tu le observas!! ¿por qué chingaos no me dejas reelevarte una vez en la vida!! UNA VEZ POR PIEDAD!!!
Esa energía es pa´ ti.

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Michael Ende

Michael Ende, autor también de La historia interminable, fue uno de esos escritores que supo escribir para niños sin hacer historias tontorronas ni moralistas. Consideró que sus lectores eran suficientemente inteligentes para leer historias que se saliesen de lo corriente y cotidiano.
La historia de Momo vino a nacer cuando Ende ya era bastante conocido, por encargo de la telivisión alemana, que quería adaptar alguna de sus historias. En vez de retocar y recortar alguno de sus libros, decidió crear la historia de Momo. Al final, por motivos que no vienen a cuento, la televisión no utilizó la historia y Ende la convirtió en novela corta.
Momo es una historia fantástica que uno no sabe si encuadrar hace unos años, hoy mismo, o dentro de algún tiempo (y la propia novela juega a dar esa sensación, sobre todo en el epílogo). Una crítica a los tiempos en los que vivimos, en los que olvidamos las cosas realmente importantes y que nos hacen felices, y las sacrificamos a cambio de intentar conseguir más cosas. El ahorro del tiempo para disfrutarlo en un futuro que nunca llega, y la obsesión por tener más y no por ello vivir mejor, es el tema de la historia.
La obra no es una explosión de arte ni de saber literario, no es una revolución del género fantástico, y desde luego no tiene mucha complejidad. Momo es una novela para niños, pero tan bien enlazada y forjada que puede disfrutarse siempre, da igual la edad que tengamos. Sin ser la mejor historia de Ende, sí que es una de mis favoritas.
Desde el principio, la historia tiene algo que te cautiva. Al contarse desde la visión de la niña Momo, no es de extrañar que el relato sea bastante simple. Y es justo esa simpleza lo que empieza a engancharnos, porque Momo (y por fuerza su relato) ve y describe su mundo de la misma forma que nosotros lo hemos visto de niños, y de la misma forma que, de haber sabido, nosotros mismos lo habríamos descrito en nuestra niñez.
Cuando la historia acaba, todo está ya dicho y atado. Y sin embargo Michael Ende se da el gustazo de añadir un brevísimo epílogo que da un último y genial giro de tuerca a la historia. Y todo ello sin moralina ni moraleja, simplemente con una reflexión sobre las cosas realmente importantes. Todo un gustazo de libro que se lee en un visto y no visto.

José Joaquín Rodríguez

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"AdiÓs ^°.^

Yacía yo en el piso, arrastrandome con espinas en el cuerpo,
mientras en la cama un ángel uniformado se empapaba de llanto ageno, los sollozantes tenían pena, en cada suspiro se desataba el arrepentimiento en grandes dosis, y en la piel del ángel se evaporaban de venganza sus líquidos, cual fue la sorpresa de cada uno, cuando al entrar corrían a la cama y lloraban inconsolables, y algunos otros se rehusaban a creerlo, el sueño cayó inmortal y frío, porque ahora sí, el final se mostro sin temor, cual fue mi desdén, injustos llorones que en vida no hicieron más, quienes se escondían al mandato, y la historia se repetirá, porque jamás tendrán valor de matar a su ego por al menos una ayuda al que sútil pedía , al que humilde se acercaba a tus pies para pedirte ayuda, nefasta era la imagen, el cadaver inerte y en su lecho los dolidos mataban la conciencia con un sollozo inundado en "no puede ser".

in memory of Juan Carrillo

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^^°°^^Muerte linda Muerte^^°°^^

-muerte linda muerte
–vendrás de negro?
– sola o acompañada?
– muerte vendrás sin miedo
– y me llevarás en la madrugada?
– me contarás tu secreto?
– y harás de mi tu enamorada?
–muerte linda muerte
–traerás tu deseo?
– al son de un relajo
– y robarás mi suerte?
– dejarás que diga adiós
– y tenga un ultimo orgasmo?
– mostrarás tus fijos ojos
–y me bajarás en tus brazos?
–muerte linda muerte
–cargue mi cuerpo sin prisa
–transforme mi voz en paso de danza
- quebré en tu mano mi promesa
– y me prometí ser como crianza
–recitarás tus poesías roncas?
–murmurarás tuyos mis olvidos?
–muerte linda muerte
- que sean tuyas mis locuras
– que sean tuyos mis gemidos
–con tus poros mojarás de sudor mi cama?
–estancarás en ti el resto de mi suerte?
–gritarás mi nombre que te llama?
–serás mía muerte linda muerte

Éste no es mío es de una chica brasileña....

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Pablo Neruda

AGUA SEXUAL

Rodando a goterones solos,
a gotas como dientes,
a espesos goterones de mermelada y sangre,
rodando a goterones
cae el agua,
como una espada en gotas,
como un desgarrador río de vidrio,
cae mordiendo,
golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del alma,
rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro.

Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto,
un líquido, un sudor, un aceite sin nombre,
un movimiento agudo,
haciéndose, espesándose,
cae el agua,
a goterones lentos,
hacia su mar, hacia su seco océano,
hacia su ola sin agua.

Veo el verano extenso, y un estertor saliendo de un granero,
bodegas, cigarras,
poblaciones, estímulos,
habitaciones, niñas
durmiendo con las manos en el corazón,
soñando con bandidos, con incendios,
veo barcos,
veo árboles de médula
erizados como gatos rabiosos,
veo sangre, puñales y medias de mujer,
y pelos de hombre,
veo camas, veo corredores donde grita una virgen,
veo frazadas y órganos y hoteles.

Veo los sueños sigilosos,
admito los postreros días,
y también los orígenes, y también los recuerdos,
como un párpado atrozmente levantado a la fuerza
estoy mirando.

Y entonces hay este sonido:
un ruido rojo de huesos,
un pegarse de carne,
y piernas amarillas como espigas juntándose.
Yo escucho entre el disparo de los besos,
escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos.

Estoy mirando, oyendo,
con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra,
y con las dos mitades del alma miro el mundo.

Y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente,
veo caer agua sorda,
a goterones sordos.
Es como un huracán de gelatina,
como una catarata de espermas y medusas.
Veo correr un arco iris turbio.
Veo pasar sus aguas a través de los huesos.

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